Romina Berenice Canet
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Algunos poemas del libro "Resabio de las fiestas"

Cuidado con los mensajes
decía el botellero
antes de arrojarse al mar.

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¿ Cuánto habrá que fingir
                 para volverlo cierto ?

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La multitud de puertas
se irá cerrando despacito
y las manos que llamaban
irán encontrando
alguna otra cosa para hacer:
sostener libros,
firmar formularios,
aplaudir a los cantantes.

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Después de mí
habrá más crema
más pasteles
más pájaros
más días azules
más calesitas.
Habrán más noches
más playas
más guitarras
más casas con techos rojos
más fotos
más poesía.
Después de mí
más hombres
más mujeres.

Disfrútame
como lo único
que no habrá
después de mí.

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A veces lloro de memoria.
Es mucho mejor
Que llorar aprendiendo.

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Compro las entradas para el cine.
Dos
y entro sola.

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El la desarma
como a un juguete,
con sádica curiosidad,
torpemente.

El la rompió
para entenderla.

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El cuerpo de una mujer
se despereza dentro suyo.
Sonríe plácidamente
como quien se atreve a lo inesperado.
Algunos de sus muertos
acuden a corregirle la sonrisa.

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Ella duerme violenta
como un relámpago resucitando.
Ella despierta desnuda y atea
dando grandes motivos
para creer en dios.
Ella camina con dificultad
y renuncia al café que hierve
perfumando la cocina.
Ella lee en su mano
un recordatorio que dice:
“Olvida despertar”.

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Me chequeo.
Los ojos en los ojos.
Las manos en las manos.
Todo parece estar
en su correcto lugar
y sin embargo
no dejo de tener la sensación
de que parece.

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Algunos poemas del libro inédito "La maleza"



Podríamos tener un hijo.

Embalsamarlo.

Venderlo en una feria.

Ponerle tu nombre.

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Para que los hijos de los lobos duerman

habrá primero que convencerlos

de la inexistencia de los lobos.

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Hoy salta la soga

que algún día

la ahorcará.

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Me consuelan los libros,

los amantes que sufren como degollados,

el olor del café y las esponjas,

la inutilidad de las cosas y su piadosa apariencia.

Me consuela que vivas camino hacia la muerte,

e imaginarla próxima y violenta.



Y en la resurrección convencerte

de que el único planeta sobreviviente

son mis manos.

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Ordenaditas

una al lado de la otra

las palabras quieren

decir algo.


Las separo.

 
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Una mujer sin pantanos

no podría nunca enamorarte.


Una mujer con pantanos

se enamora de si misma.


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Existo solo en mi imaginación.
Soy la del bozal.

Ya no esculpo con dientes mi propia cola.

Practico una indiferencia de fruta dibujada,
sin título.

En el lugar de la boca,
un desvío.

 
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No la escuchan.
Regalan lo que dice.

Ella
es demasiado pronto
para cualquiera.

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